El amante viajero

Y aquel hombre tenía su alma hecha girones, y todo por no atender a las razones. Las razones de la razón. La que nunca sirve para vivir realmente. Ni para nada que sirve.
Aquel hombre tenía su alma rasgada, por no entender la jugada, la jugada del destino, la que no entiende de amores extraños. La jugada de amores extraños, la que no entiende de destinos.

Tenia su mente vacía de flores, o eso creía, y todo por no entender sus errores. Y su mente, al borde del abismo, por no ver el pequeño atisbo de ese, el que no era.
El atisbo de no entenderla, de confundir, ser un caballero, con ser el cuidador de caballos, por cierto, un caballero también.
Por quererla o amarla, así era, sin deber y sin poder, así era. Error, el error, la errata, la que siembra la vida, de vez en cuando y le obligo a que partiera.

El, una vez le dijo, te amo, fue tan fácil y sonaba tan bien, cual música de trovador nocturno, bajo el balcón de la doncella. Pero que la doncella amada le dijera te amo no era posible. Y su alma enfermaba. Pues el sabia que nunca estaría con ella. Aun así…

Misterio insondable esto del amor, que cual peregrino que no sabe donde va, es alma que no piensa y se torna corta de entenderás.

Pero es que él sabia, que antaño, las distancias, eran salvables. Por que los amores eran iguales. Por muy lejos que estuviera la bella dama. Existía. Con las cuatro letras.
Y él mismo pensaba en encaminar el viaje, solo para sentirla cerca. Aunque no le viera. Aunque ya no le sintiera. Porque él, él, había sido tocado por la vida. La que no conocía. La que quería con ella. Y nunca se le otorgaría.

Porque los sentimientos, si, esos que son amores, todavía corren en cuadrigas de seis caballos. Igual que hace tres mil años. Nada cambia.
Solo la intención.

©Javier Sanchez 2019

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